Tú y yo.

Somos versos perdidos
de algún poema de amor,
el eco de mil gemidos,
un triste ocaso de sol.
Somos las letras en llanto,
pluma de sangre y dolor,
las líneas del desencanto,
un volcán en erupción.
Papel hecho pañuelo,
una luna que no asoma,
pájaro herido en el suelo,
un perfume sin aroma.
Un cielo sin querubín,
color negro de alfa a omega,
el más mudo serafín,
la esperanza más que ciega. Leonardo67.