Nunca muere el poeta
sin hallar el sentido,
solo vagan las letras
por inciertos caminos.
La inspiración nunca anida
eternamente en un nido,
deambulando blandida
en su libre albedrío.
No hay mejor laberinto
que extraviarse en los versos,
acunando el instinto
del poeta inconverso.
Una hoja es espejo
y la pluma el motor,
un sencillo bosquejo
de un alma en clamor. Leonardo67.
jueves, 11 de mayo de 2017
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