El ayer sin un mañana
es destierro de cordura,
el arte sin artesana,
negra tinta sin su pluma.
Los sonidos del silencio,
la presencia de la ausencia,
el blanco papel vacío,
un perfume sin esencia.
Un eterno anochecer,
canciones sin melodía,
estar vivo y perecer,
un poeta sin poesía.
Un arcano indescifrable,
las aves que nunca anidan,
la muralla inexpugnable,
las letras que jamás riman. Leonardo67.
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